Почва для стихов

Я проснулся в месте,
Где пахнет потом, смертью и испражнениями,
Где пропитаны страхом мысли о будущем –
В желудке "морского чудища".
Пойти на дно сейчас – получить снисхождение.

Они берегут мою улыбку, словно это улыбка Джоконды,
Выбей зуб – и я паду в цене.
Ноги начали каменеть от цепей,
Как от взора Горгоны.
 
Я вижу жителей Содома, Гоморры
В этих животных.
Меня купили для добычи "белого золота".
И тут только два пути мне осталось:
Став прислугой получить шанс встретить старость,
Да сгинуть от плети и голода
На плантациях.
 
Засыпал и не хотел просыпаться я…
Не хотел просыпаться я…

Но проснулся в "поезде смерти",
Идущем в Освенцим,
Женщиной с младенцем.
В вагоне тесно,
Душно.
Кто-то умер – этот запах ни с чем не спутать.
Глоток влаги жемчужной – всё, что нам нужно,
Но небо слезами делится скупо.

А в лагере, в кладовой меня двое немцев
Истерзают, как стервятники добычу бездвижную.
Но я знаю, что выживу!
Я знаю, что выживу и вернусь к своему младенцу.
И войду в камеру с ним на руках,
Где мы уснём, изведав невыносимых мучений.
Подует ветер, наш прах
Выпадет снегом,

и я проснусь в другом помещении…

В камере десяти метров на двадцать ЗэКа,
Попавших в неё из-за чистосердечных доносов.
Мы вырубаем деревья, стоим за станками в цехах,
По железной дороге, построенной нами,
стучат бесконечно колёса.
А в один день меня лишат жизни лёгким движением пальца.
 
Но мне вновь суждено просыпаться…
 
Юным афганцем, чья мать убита советской пулей,
А отец – американской.
С жестокостью истребляемым индейцем и армянином,
Кем-то гонимым.
Кем-то, прошедшим сквозь ад.
Сотни раз умирать и воскресать снова,
Чтобы болью людской пропитать
Своё каждое слово.


2017