Трость, ветровка, рюкзак за спиной,
Бледной краской фальшивит рассвет.
Утро. Воздух какой-то парной,
Туча мрачная держит совет.
Опрокинуть бадью на рассвете,
Иль до вечера повременить,
Зевс, пытаясь на черном корвете,
Синь небес на гуашь заменить.
И стою я в раздрае немом,
предпринять мне чего? Я не знаю.
Точку в мыслях поставил мне гром,
Я в палатку назад залезаю.
Шелестят равномерно дождинки,
Мне в палатке уютно, тепло.
Дождь - иголка на старой пластинке,
Шепелявит, что мне повезло.
Диалог
© Copyright: Константин Турецкий 2, 2024
Свидетельство о публикации №124080500376
Свидетельство о публикации №124080500376
Рецензии
