***

«ВЫСШИЙ СОРТ»
Наша жизнь пшеницей колосится,
Словом, наливается в звено,
Только вот, какая мы пшеница,
И какого сорта мы зерно?

Рядом притираются колосья,
Золотого поля красота,
Но не вся пшеница плодоносит,
Есть и у пшеницы пустота.

Созревают зёрна, гнутся звенья,
Обмолотит Божия рука
Там и жернова протрут в смирение,
И из нас получится мука.

И муку просеют, да замесят,
Отруби отбрасывая вон,
Божьи руки, приготовят тесто,
Обжигая нас со всех сторон.

Много нас качается под небом,
И колосья не должны забыть:
Если мы не станем Божьим хлебом,
Значит Телом мы не можем быть.

Значит мы не сможем преломляться,
Так как преломился наш Господь,
То не хлеб мы с вами сёстры, братцы,
Мы обдир, заквашенная плоть.

Значит мы похожи на пшеницу,
Ярко зреют в поле плевела,
Доброе и злое колосится,
Высший сорт, покажут лишь дела.

Много нас на поле, очень много,
В срок нас соберёт Его ладонь,
Высший сорт зерна - всегда для Бога,
Шелуха и плевелы в огонь!