Это дерево, как дом.
Все живут здесь тихо,
Не печалясь ни о чём,
Ангелы и лихо,
Чудеса и старики,
Молодёжь и время.
Рядом небо,
Тень реки,
Сверху Бога темя.
*
Чтобы вырезать кусок
Мяса человечьего.
Надо бросить свой Восток,
Будто делать нечего
И спешить скорей на юг
Иль на Запад дикий.
Остальные
Все без рук,
Как цветы гвоздики.
Это дерево, как дом
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124080501910
Свидетельство о публикации №124080501910
Рецензии