Поэт

Твои стихи мне не нужны,
Они коробят всё внутри,
Рождают бури и огни,
Сжигая чувства на пути.

Горение моё останови!
Писать стихи ты прекрати!
От них лишь боль и стон души.
Зачем они тебе нужны?

Других читай и будь таков,
Чтоб без сердец разбитых в кровь.
Чтоб без любви и без тоски,
Расстаться наконец смогли.

В руке опять это перо,
Опять писать оно должно.
Опять ты в душу лезть готов,
Разбить браслеты тех оков,
Что запрещают так писать,
Чтоб души пламенем объять.

Читай других ... писать изволь.
Зачем тебе какой-то вздор?
Писать не модно, не практично.
Смешно, доволи эгоистично
В других искать, что в них закрыто.
Навеки, навсегда укрыто.
За тысячью замков сокрыто
И похоронено навек.

Ну что же ты за человек?
Ты в сердце лезешь как эстет,
Такой вот добренький поэт.
Сначала боль ты пробуждаешь,
Затем всю душу раскрываешь.
Там лечить её, согреваешь,
Потом надолго пропадаешь,
И лишь стихи мне оставляешь...

Хотя постой, ты всё ж пиши,
И снова души разожги,
Ведь жизнь поэта коротка...
Стихи же - это навсегда!