мартышка

отчего же сердце твоё бьется сильнее:
от пролетающей мимо пули
или меня, целящейся тебе прямо в сердце?
я знаю, что промах. твоя очередь, милый.
стреляй без стеснения.
не в первый же раз в руках револьвер держишь.
это так поэтично. цитирую лермонтова.
жаль только, что я не пророк
и не напишет никто ещё одну поэму
на смерть поэта.
в плечо. я смеюсь. право, как неумело.
меня ты явно жалеешь, либо растягиваешь
наслаждение моих страданий перед смертью.
знаешь, а я бы хотела быть отпетой.
да, хотя, может быть, будет ещё...
но я падаю наземь. жаль, фаталистом не стану...
и я знаю, что поединок проигран мной.
ты рану мою сильно прижимаешь рукой.
а знаешь, я ведь только для этого вышла на бой.
шепчешь: "прости...веришь?остановим, ещё твою бурную кровь. я не прощу себе твою боль.
и ни за что не отдам тебя земле..."
я представляю как запечатлят меня мучеником на смертном одре...
тебе улыбаюсь, убирая со лба прилипшие кудри, пачкаю щеки твои кровью,
ты мои ладони целуешь.
даже если я не попала в твою грудную клетку,
мы по глупому влипли совсем по-иному.
у нас теперь один - один отныне.
плохой из тебя мартынов,
солнце.