Письмо

Как непослушные дети в постель,
Слова не ложились на лист.
Мысли путались, рука беспрерывно дрожала.
Года за моей любовью к тебе
Безустанно гнались.
Но она от них убежала.
 
И вот в один тёплый вечер я сел за письмо,
В котором о многом нужно было поведать.
И пусть его дописал, но я бы точно не смог
Назвать это «победой».

Ведь сколько в себя вместить могут слова?
Песчинку в безбрежной пустыне.
В сравнении с тем чувством,
Когда впервые твой взгляд меня на куски разорвал,
Они навсегда остаются пустыми.

И как бы ни были талантливы
Да Винчи, Моцарт, Шекспир,
Как и другие люди искусства,
Они не смогли в своих трудах уместить
Все необъятные чувства.

Строчка за строчкой, за листом новый листок.
Слова – словно трофеи из тяжелейших баталий.
Исписал половину тетради, но даже близко не смог
Объяснить, как сильно мне тебя не хватает.
 
Бог повесил небу на шею ожерелье из звёзд.
Всё вокруг замерло в предвкушении завтра.
Мы, люди, всё ищем чего-то,
а память, как преданный пёс,
Сторожит у вокзала.

Так мало нужного ухватить можно из слов,
И о многом порой скажет молчание.
Солнца раскрылся бутон, а я всё сидел за письмом,
Как неизлечимо больной пред святыми мощами.

Как непослушные дети в постель,
Слова не ложились на лист.
Мысли путались, рука беспрерывно дрожала.
Года за моей любовью к тебе
Безустанно гнались.

Но она от них убежала.

2015