Не мыслю мыслить, что - философ,
И далеко я не поэт.
Но коль уж мысли навещают,
И повествуют, восклицают.
Изложу к, я их на бумагу,
Авось прольётся в темень свет.
Пережитая мною поэзия,
И рождённые в муках стихи.
Очень трудно на свет появились,
Слава Богу! - родились живы.
Как младенец свой голос издали,
От души мой мучительный крик.
И слова на бумагу как шрамы,
Залегли закрепив этот миг.
Э.Булатов.
P.S. К знаменитому художнику - Эрику Булатову, я никакого отношения не имею.
Удивительное совпадение, мы разные люди.
Автор Эрик Булатов...
© Copyright: Дмитрий Соловьёв 3, 2024
Свидетельство о публикации №124080301249
Свидетельство о публикации №124080301249
Рецензии