Город родной населён чужаками,
хочется в детство -
к папе и маме...
К тёплому чувству
братства святого
с верой в искусство,
в музыку, в слово...
Редко сейчас улыбнётся прохожий,
слова привета -
дождёшься едва ли...
В этом -
недоброго времени мета:
лики померкли, сакральной нет дрожи...
Друг мой, бывало
мы песни певали
на перевале
светлой любви...
Ныне, лишь в строчках - милые дали,
храм детской веры на нашей крови...
Город родной населён чужаками...
© Copyright: Василий Муратовский, 2024
Свидетельство о публикации №124080207033
Свидетельство о публикации №124080207033
Рецензии
