В мире много голубого,
И гораздо меньше алого.
Ой, не все стихи от Бога.
Есть стихи и от лукавого.
Осень клёны разукрасит
Ярко-рыжей позолотою.
Кто-то дует, кто-то квасит,
Всяк из нас грешит с охотою....
В предвечернем манком небе,
Облака ползут курчавые.
В каждом плаче, в каждой требе,
Наши помыслы кровавые....
Губ твоих калины красной,
Снова я вкушаю горечи....
Ты не хочешь быть несчастной,
Но, заплачешь, ближе к полночи....
Ты лежишь в траве у стога,
На плече у кучерявого....
Ой, не все стихи от Бога,
Есть стихи и от лукавого....
Август
© Copyright: Леша Городилов, 2024
Свидетельство о публикации №124080206204
Свидетельство о публикации №124080206204
Рецензии
