Из номера дома сто сорок четыре
по улице древних борцов с наносным
талантливый ветер, придумавший сны,
шагнул, каждым щупальцем двигая гири.
Рванулся, бежнул, припадая коленом,
врезаясь в овечьи и прочьи стада,
сказал "извините", сказал "никогда",
сказал "завершился семнадцатый пленум"
и рухнул в ущелье оврага каньона
на белую скатерть змеиной воды.
Слоистое небо хвостом бороды
его зацепило за цепь медальона,
и ветер опять побежал по дорожке,
туда, где борцы наносней и древней
на улице с номером дома в стене,
а всё остальное – обман, понарошку.
29.03.2024, Мытищи
Понарошку
© Copyright: Иван Абраменко, 2024
Свидетельство о публикации №124080104415
Свидетельство о публикации №124080104415
Рецензии
