Декаданс

Зачем я здесь?
Задаю себе вопрос.
За выходные в стул
Я будто бы прирос.
И прирастаю, прирастаю от недели и другой.
Выхода увы не знаю, будто бы я сам не свой.
Пожирают эти топи медленно день ото дня.
Скоро так меня не станет, но и так уж нет меня.
От сего меня и тянет в близь ко дну глухих глубин.
Выхода никто не знает, но выход есть, и он один.
Но к нему как подобраться думы исчисляют дни.
И масштабы рассуждений меня режут на ремни.
И попытки, те, что тщетны, тупо сотрясают звук.
Это словно в пробужденье под землей, по крышке стук.
Будто умер. Панихида, но ты был отправлен в транс
9 дней и ты в могиле принимаешь декаданс.
Безысходность громких криков, ты увы был обречен.
Был ты убран в жёсткой форме осознанием – плачем.
Можешь биться, можешь ерзать, можешь что есть сил кричать.
Ведь не думал, что при жизни тебя смогут закопать.
Ведь никто не знал про это, скорбно лишь кидали грунт
Тебе выход отсекая, как воде забили шпунт.
Кто же знал, что были шансы? Кто же знал, что это сон?
Кто же знал, что ты при жизни был на веки погребен?

23.09.2023