Недочеловек стал выше
На науке, технике.
Он ведь даже и не дышит,
Всё в нём словно эхо,
Всё на бездыханном дне
Всё на отрицании,
Всё на смерти, на войне
На беде той дальней.
*
Двадцать первый – золотой,
Кто в очко играет.
Каждый день его как бой,
Это каждый знает.
Никому не говорит,
Чтобы вдруг не сглазить.
А душа…
Она болит,
Словно в первом классе.
Недочеловек стал выше
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124080101530
Свидетельство о публикации №124080101530
Рецензии