Она

Последний вздох летнего солнца касается ее лица, лаская его так, что это заставляет меня ревновать и хотеть стать ветром — чтобы плыть по ее волосам, чтобы пролететь сквозь нее, лаская ее кожу, и остановиться точно в уголках ее губ, делая первый шаг к началу теплой осени.

Потому что там будет она. И она — пламя.

Это видно в ее решительном взгляде, диком взгляде, который видит мелкий шрифт в длинных фразах. Ее дыхание стирает расстояния, а мелодия ее сладкого голоса звучит как само искусство — свободная, прекрасная, она полна загадок и необыкновенных предзнаменований.

Эта неповторимая осень. Осень, сияющая сквозь листья, как сияет ее живот сквозь те немногочисленные простыни, которыми она укрыта.

Меня просто восхищает ее естественность — то, как она, просто существуя, очаровывает, ничего не беря силой.

Она напоминает мне природу — безупречную, полную жизни. То, как ее волосы скользят водопадом по ее лицу и доходят до ее груди.

Мне нравится, как все ее тело походит на карту, на которой не отмечен клад. Потому что как бы я ее ни читал, она ведет меня к любви, ведет меня к ней — она ведет меня лишь дыханием, лишь цветом ее глаз, она ведет меня сквозь времена года, чтобы только найти ее в этой неповторимой осени.

И это только начало...