Течёт река, над ней подолгу
стою я белым стариком.
Мой пароход идёт по Волге,
гудит трубою о былом.
А о другом давно замолкла,
и я завидую тайком,
кто смог пройтись по жизни волком
и сам себе был вожаком.
Свой взгляд опустит в землю стая,
и даже самый слабый волк
пройдёт, меня не замечая,
лишь ухмыльнётся, что я смолк.
Потерян голос благородства,
разрушил я свой колизей.
Теперь там дым и прах уродства,
всему падению — музей.
И я стою, а мимо с хором
прошедших дней экскурсовод
кричит затопленным линкорам:
Вы на мели! Ищите брод.
Повержен я, как гладиатор,
под свист толпы, и пальцем вниз
смеётся время-триумфатор,
как утешительный в дар приз.
Свидетельство о публикации №124073100456