он уже и не помнит, как все началось...

Он уже и не помнит, как всё началось, как лежали на крыльце под звёздами и смеялись, что это «так, просто секс», и желательно не привыкать, ничего не ждать, о несбыточном не мечтать... А внутри разливалось рекой тепло.

Он ей снится, зовёт по имени и гладит рукой лицо, а бывает — ниже, накрывая её с головой. Всё сильнее, с каждой волной, большой океан, прикасаясь к её ногам, обретает свои берега, пока солнце ещё не вошло в окно.

Он ей снится. И она уж и не знает, чему верить, а что — по частям зачеркнуть и вернуть ему. И если наутро комната пустовать будет, значит — ветер в его парусах, и значит — он уплывает домой.

А если ей вспомнится, как легко было там и как сливались звуки в сплошную, как хотелось убежать и вцепиться до боли, навеки украсть и не отдавать, сердце спрятать в карман, где точно никто не станет искать — значит, где-то здесь всё ещё есть он.

И в каком-то другом измерении он помнит то, о чём стыдливо молчат деревья в сентябре под её окном. Помнит вырез на платье на одно плечо, и как крепко сжимал, а она, вырываясь, дразнила: «Ещё, ещё!» А потом он ей в кофе лил молоко,

называл  «моя», и в душу свою как в постель впускал. Говорил, что совсем не её искал и вообще — никого не искал.
Но вот однажды звёзды сошлись...проникая в неё, он сказал «Держись!», и платье бесстыже упало на пОл.

2021 год