фантики с конфет

Слетают, словно фантики с конфет,
иллюзии с уверенных и прытких.
Где Пушкин и Есенин, Блок и Фет?
Остались разве только на открытках
обрывками лирических высот.
Июль уходит, если повезёт,
возможно, август будет чуть полегче.
Опять надежды в жалобах слышны,
как слабый звук в обрывках тишины,
накинутой на сгорбленные плечи.
Поверишь - будет сердцу веселей,
строка к строке, придумывай фантомы -
вот Ленин покидает мавзолей,
а вот и папа с мамой снова дома,
и праздник бесконечный день за днём.
Жара, как в детстве, выдохнем, вдохнём,
начнём сначала школьную программу,
ныряя в гугл и яндекс - вирт рулит,
привычно нажимая на делит,
рифмуя так же глупо и упрямо
слова, слова, слова - таков удел
надеждами покоцанных реалий.
Наш строй, увы, заметно поредел,
по улицам июль гуляет вялый,
как байкер седовласый наизусть
стихи читает, мыслит - вознесусь,
тут слово не проскочит мимо рта ведь...
Ну что ж, давай займёмся ерундой,
и примемся, как Ленин молодой,
сегодняшние лозунги картавить.
Что классика? Теперь она - отстой,
любой поисковик - надежда юных.
Слова звучат обманкой золотой,
лишь знай себе, поигрывай на струнах
мятежной человеческой души.
Присядь, стихи об августе пиши,
о будущей любви, почти такой же,
как та, что перепрела до трухи,
о байкере, читающем стихи
в прокуренной жилетке чёрной кожи.