Город милый мой большой,
Каждый выходной
Я нырял в тебя с душой
Бедною больной.
Проходил за домом дом
И у всех бывал,
Слышал с неба вещий гром
В полдень, устоял.
*
Но в слёзы мужиков вгоняя
Он пулю в животе понёс
Припал к земле, как верный пёс…
А рядом куст калины рос…
Калина красная такая…
Владимир Высоцкий
На смерть Шукшина.
Город милый мой большой
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124072901175
Свидетельство о публикации №124072901175
Рецензии