Память процарапали слова
На закрытой, в мир ушедший, дверце.
Бьётся в невозвратность голова.
И саднит царапиною сердце.
Как бы не черства была кора,
Под окном корявых яблонь старых -
Золотом плодов своих права,
Майским белокипенным угаром.
Под корою материнский сок,
Исцеляет раны ретив'ого.
И поёт скрип выстывших дос'ок
Колыбельным эхом в доме снова.
И тепло то место, где была
Вечно обручённая с заботой,
Та, что тут, за дверцею жива
И хранит загранною работой.
На столе в саду играет тень
С заблудившимся в годах котёнком.
Гладит седину мою теперь.
Здесь, где мама тешкалась с ребёнком.
Облака - всё те же кружева.
В яблоках, пока всё сладок сок.
До чего ж царапают слова,
- Хорошо ли ты живёшь, сынок?
Память процарапали слова...
© Copyright: Александр Коршунов 4, 2024
Свидетельство о публикации №124072702906
Свидетельство о публикации №124072702906
Рецензии
