На игле...

Любить — это вроде того, как торчать на игле,
забыв о себе... ковыряться в придуманных ранах.
Мечтать, размышлять  — на особом ЕГО языке,
а ночью в бессонницу путаться в сонных баранах.

Вдруг брокколи / он посоветовал! / вмиг полюбить.
Вчитаться в писателя,  имя которого внове.
Тянуть безустанно в клубочек  безумную нить
и быть ко всему  каждый  прожитый час наготове.

Непросто... Но  хуже – свихнуться от горькой тоски,
когда вдруг душа да и  сердце внезапно остыло.
Когда всё бледнее палитры любовной мазки,
когда вдруг петля неожиданно спицей спустилась —

и всё... Рассыпается в пепел из  нежности храм
и катятся звёзды огарками, кинувши небо.
Ты бродишь на жалобы в сердце по всем докторам,
а те неустанно: " Ах, ваши заботы да мне бы..."

Пора бы с иглы перейти на простой ганджубас,
но в том то и дело, что мы над собою не вольны.
День прожит  в раздумьях — из серости едкой окрас.
Любить — это сложно... нередко до крайности больно.