По полям куски тумана ветер бросил, разорвав.
Я иду, немного пьяный от душистых сочных трав.
На плече моем кукушка, на душе моей тепло.
Солнце росы в поле сушит, время к полдню потекло.
Припев
«Не спеши, погоди», — шепчет ветер.
Он летит в высоте на рассвете.
Запуская воздушного змея,
Я лечу вслед за ним, не робея.
Мне захочется напиться у холодного ручья.
Зачерпну своей рукою я цветущие поля.
Глядя в даль, оцепенеешь: как прозрачен небосвод!
По реке опять уходит белоснежный теплоход.
Летняя
© Copyright: Московский Сергей, 2024
Свидетельство о публикации №124072604109
Свидетельство о публикации №124072604109
Рецензии