Грохочет гром под небесами.
С деревьев падает хрусталь.
И жутких молний полосами
Расчерчена ночная даль.
Уже склонились низко травы
В поклоне доброму дождю.
И все растет, растет как радо.
А люди чуда ждут и ждут…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.