Многие стремятся петь как Вы, Высоцкий...

Многие стремятся петь как Вы, Высоцкий,
Низко, с хрипотцою. Басом. Гонят брак.
Сквозь - не пропускают боль. Как с "Авва, Отче!"
Было пастернаковским. Всё не так!

Многие терзают пальцами гитару.
Вы её - ласкали, гладя: Пряник - кнут.
Берегли - иль били вдребезг стеклотару,
Страстно, безоглядно. Ваши - не солгут

Маяковски-хлёсткие образы и рифмы,
Лирика Есенина, честность слёз и драк.
Налетев в который раз с высоты на риф мы,
Вторим-убеждаемся: "Всё не так."

"Нет, ребята", что блестит - то не всё золото!
Жизнь - штука сложная. Лабиринт.
"Взорвано, уложено, сколото
Чёрное надёжное..." в алом - бинт.

Многие шаманят, кутаются в кожу,
Чёрное на белом, шабаш и бардак.
Всё не так, ребята, просто... невозможно
Жить без нерва, правды! Правда, всё не так!

Нам вас не хватает, каждый год - всё больше.
Сумрачно и суетно. Бесы правят бал.
В том числе в прародине предков Ваших - Польше...
Вы б - гранату бросили в мировой подвал!

Вы, Володя, меткостью редкой обладая,
Внятностью и чёткостью, бейте в мрак!
Нет, ребята, каюсь я, но не понимаю:
Почему по-прежнему всё не так?