поэт задыхаясь от боли

поэт задыхаясь от боли
он пишет последние строки
кусая всем мухам локти
упавшие лишь с потолка
уснувшие на грязной книге
её приклеил кто-то
и этот кто-то пишет давно уже
он не знает как писать
всё о том как небо улетело на восток
превращая всё живое в не живое
под бурные аплодисменты насекомых
стоящие напротив водопада
который третий час уже горит
кто поджог такой вопрос сейчас идёт
от зари и до зари
и только через месяц
сюда с большим товаром зерна
прилетит усталый воробей
сядет рядом осмотрится
пожуёт зерна и поспит немного
на холодной земле
чтоб потом встать во весь свой рост
и с разбега плюнуть в водопад
смотря при этом на часы
засекая ради интереса
всё думая лишь не о том
как бы ему наестся до отпаду
испытывая такой кураж
и топча ногой об асфальт
чтоб дети пустыни заткнулись однажды
при этом тёмном свете
что когда-то здесь придумал
какой-то странный еврей
и быстро удалился прочь
при этих серых глаз
не чуя запах дездемоны
стоящая лишь у окна
грызя поэту немытую шею
ведь он так хочет дописать
последние строки