Сто пятый раз в одну и ту же точку

Сто пятый раз в одну и ту же точку,
перебирая тщательно пути,
и попадая идеально точно
туда, откуда целилась сойти.
Как изменить маршрут, убрать повторы?
В чём дело, если дело тут во мне? 
Растут мечты – не свёрнутые горы,
у ног теней, скользящих по стене.
А тень моя всегда со мною рядом,
то доброй феей изгоняет крыс, 
то чёрным человеком безотрадным,
безжалостно хватая тащит вниз.
Шипит о том, что счастье просто щепки,
застряв в груди со временем щемят.
Срывает зеленеющие ветки
и музыку играет на свой лад.
Влезает чёрный человек мне в душу
морозом выжигая изнутри.
Он точно знает, что любовью душат,
что лучшее хоронят декабри.
Даёт рецепт в закрытость, пишет «cito!»,
по Бродскому твердит: «Не выходи»,
мол выходы давно все перекрыты,
какое дело, что там впереди?!
Есть рядом те, что подвели итоги
свои, твои, сегодня и потом.
Сиди на месте, на своём, пологом,
ныряй в мечтах затравленным китом.
Смеётся человек, ломает фразы,
вживающиеся тоской на лист.
Он тянет силы нитями… не сразу,
по сантиметру, чтоб не порвались. 
Встаёт весь чёрный надо мною. Цепко
те нити держит пятерню раскрыв.
Здесь стоп! Разрыв. Я не марионетка.
Ищу на ощупь нож и силу крыл.

21.56
07.04.24