Полетели

Ты скажешь: - Март. Опять метели.
Всё небо скрыто за пургой.
А я отвечу: - Полетели!
Куда? Не важно, но со мной.

Наденешь куртку, шапку крылья,
в карман зачем-то сунешь ключ,
напишешь на стене: «Мы были,
ушли в туман весенних туч.»

Шагнёшь в окно неосторожно
со мною за руку, и мы
взлетим во тьму. Летать не сложно
и даже крылья не нужны.

Ты пролетев одно мгновенье,
поймёшь, что тучи – пелена.
Откроется, как откровенье,
тебе волшебная страна.

Оставишь крылья возле речки,
(кому-то может быть нужней),
и как ребёнок, целый вечер,
среди ромашковых полей,
ты будешь жить, дышать, босая,
забыв о ворохе забот,
потом, откуда сам не знаю,
придёт пушистый рыжий кот.

Запрыгнет прямо на колени
и замурчит прищурив глаз .
В нём столько солнца, столько лени,
что ты уснёшь вот-вот, сейчас ,
чуть-чуть уставшая, с улыбкой
на мягко-бархатной траве,
слегка боясь, что сон ошибка,
ведущий к завтрашней главе,
где снова старая квартира,
где март напялил шапку туч.
Но завтра нет, сегодня в силе
и важен каждый миг и луч.

Я разбужу тебя попозже,
не в тот, а в этот теплый март.
-Ну что, поверила? Я тоже.
Тогда давай не улетать.

Мы выбросим на счастье в реку,
зачем-то взятый старый ключ,
покроет надпись пыль навеки:
«мы были…мы в тумане туч».

Останемся в цветах и звёздах,
не думая о пустяках.
Ты понимаешь , это просто,
не в марте дело, а в мечтах.

0.43
31.03.24