Река украшает мой город, как бровь,
А обликом город мой, словно прижмурится,
И будто прохладой зовёт меня вновь
Пройтись по своим молодеющим улицам.
Он в белых кубанках из зимних порош,
Дареных ему шаловливой метелицей.
Но только не этим мой город хорош,
А главное, нашей рабочей умелицей.
Чтоб вместе с цветами и люди цвели,
И старость шагала не пользуясь палочкой,
На жизнь переделывать соки земли
Приходит весна молодой краснодарочкой.
А летом со сказкой он слиться готов,
Красиво поднявшись волшебником марева —
И будто колышет знамена отцов,
Стеклом отражая горящее зарево
И впредь не порвёт нашей дружбы никто.
Ведь он напоил меня силой причинною:
Чтоб мне этой силы хватилт на то, —
Всегда быть достойным его казачиною.
Мой город
© Copyright: Иван Миляев, 2024
Свидетельство о публикации №124072200013
Свидетельство о публикации №124072200013
Рецензии