Столбы, мне кажется, летели,
Как быстрокрылые года.
И вдруг они оцепенели,
Зажав ушами провода.
И столбовым парадным строем,
В Москву и в Киев... хоть куда,
Живую речь, шмелиным роем,
Несут стальные провода.
За это благо, не жалея,
Я б угостил столбы вином.
Но каждый столб, пить не умея,
Подставил чашечки вверх дном.
Столбы
© Copyright: Иван Миляев, 2024
Свидетельство о публикации №124072107195
Свидетельство о публикации №124072107195
Рецензии