Из сто восемнадцатой палаты
Этой ночью доносился стук
Измождённых и некрепких рук,
Написавших слово о Пилате.
По соседству с ним не спал Иван,
Потерявшись в лабиринте истин.
Под мотивы ветра в струнах листьев
Он всё думал. Думал и молчал.
На садовой веселился кот,
Починяя свой старинный примус.
Поливала пересохший фикус
Гела, рядом с ней стоял Фагот.
Азазелло разливал вино,
Взгляд бросая на немую Маргариту,
Чья душа давно уже испита,
Но она так верит всё равно.
И, конечно, Воланд. Что же с ним?
Он по-прежнему силён. Но не всесилен.
Он обязан частью быть той силы,
Что зло любое делает благим.
Роман без лести. Правда и судьба
Плетут в нём сети, забирая души.
И вряд ли написал бы кто-то лучше,
Чем автор, мастер слова и пера.
по Мастеру и Маргарите
© Copyright: Ася Бузаева, 2024
Свидетельство о публикации №124072103391
Свидетельство о публикации №124072103391
Рецензии