Его руки как корни и эти глаза…
И морщинки как шрамы у краешек рта.
Он сидит опершись о неприбранный стол
на котором бокал с загустевшим вином.
И рубиново-красный закат за окном,
словно в небо плеснули созревшим вином.
Он мазками скупыми рисует портрет
может день, а быть может и тысячу лет.
За окном пропадают метели, дожди,
расцветают сады, умирают цветы.
Он спешит или медлит? Глоточек вина.
Никогда не забуду я эти глаза.
В них печаль вековая. Крещение Руси,
и блестят в них чужие лихие клинки.
Боже мой! Неужели он тысячу лет
неспеша и молясь всё рисует портрет,
разбавляя уже загустевшим вином
бесконечный кровавый закат за окном.
художник
© Copyright: Андрей Викснин, 2024
Свидетельство о публикации №124072006734
Свидетельство о публикации №124072006734
Рецензии
