Он уехал в Париж. По Монмартру бродил...

Он уехал в Париж. По Монмартру бродил…
Пил портвейн в темноте. Нервно трубку курил.
Он считал, что забыл… Но повсюду она…
Говорил: «Не люблю!» Но смеялась луна…

Блеск холодный её обжигал всё внутри.
Он смотрел на луну. И не спал до зари…
Он картины писал… Всё не то и не так.
Он сжигал все холсты и кричал: «Я дурак!»

Он разрушил свой мир. И остался один.
Сам хозяин себе. Сам себе господин.
И в других лишь её отражение искал…
Вдохновение своё вместе с ней потерял…

Он вернулся весной в город свой… Без мечты.
Хоть отсюда бежал, за собой сжёг мосты…
Он увидел её. В старом парке, вдали…
К ней хотел подойти… И сказать о любви…

Нет, всё было лишь сном... И Монмартр за окном…
Обжигала любовь, так горела огнём…
Он уехал в Париж. Только сердце в Москве.
Может быть, он вернётся туда по весне…


В качестве иллюстрации и источника вдохновения картина "Бульвар Монмартр в Париже", Камиль Писарро. Франция, 1897 год.