О, как удобно, если ты поэт.
И то, что гло;жило тебя годами,
Вот взять и общий винегре;т —
Зарифмовать доступными словами.
Ты прячешь рифмы в карма;нах пиджака,
Выстра;иваешь я;мбы и хоре;и:
К карандашу; тянется рука,
Когда спонтанные строки навеют.
И слово режет тишину.
Ведь легче ды;шится на вдохе.
Чика;нешь строчки на ходу —
Воедино собираешь рифмы крохи.
Ты складывал в стол пустые вечера,
И тени в чашку, и чужие лица.
А между строк, из-под пера;
Боялся на каждой рифме оступиться.
И вот уже не давит потолок,
Не тянет вниз вчерашняя тревога.
Ты сам себе нашёл живой исток,
И это тоже новая дорога.
Пусть будет криво, пусть всерьёз,
Пусть не по правилам и строже.
Когда в груди скребёт вопрос,
Ответ приходит через кожу.
И если годы были, как стекло,
Неудержимое движение,
То слово — не спасение, а тепло,
Что возвращает сердцу продолжение.
4.11.26
Поэт
© Copyright: Дмитрий Кузин Дс, 2024
Свидетельство о публикации №124072002372
Свидетельство о публикации №124072002372
Рецензии