Елене Хазретовне Ягумовой, поэту и человеку

    
Нет пророков в своем отечестве.
Бродят призраки по европам,
поцелуями в лоб отмечены,
неприметные, в общем, особо.

Бродят, любят, живут и маются,
и молитвенно строчат строки.
В чем-то Авели, где-то Каины,
неприкаянные пророки.

Распинаются миру в истинах,
тщетно ищут голгофу адресно.
Ходят странно и смотрят пристально,
и уходят куда-то радостно.

И следы оставляют в вечности
голограммой, печатным словом.
В этом мире, слоисто-сетчатом,
приходить/уходить – не ново.

Для чего же нам их старания,
встречи, связи и откровения?
Нет, не знаем ничто заранее,
хоть усеяна ими вселенная.

Может быть, ради вспышки молнии,
на мгновенье пронзившей небо,
чтобы в миг этот что-то вспомнили,
что ценнее зрелищ и хлеба?

Нет пророков в своем отечестве,
и в других их не очень празднуют.
Так и бродят они предтечами,
обжигая окалиной/фразами.

Мир, как был неприступно-каменным,
так и дальше шумит и светится.
Но становится Авелем/Каином,
тот, кто с этим пророком встретится.

                20.07.2024