Уж скоро утро, утро скоро,
А я еще не думал спать –
Везут меня, как будто вора,
Везут на площадь убивать.
Вот едем тихо возле храма
(Я успеваю дать поклон),
Стараюсь я держаться прямо,
Но в голове я слышу звон.
Кровь льется рядом по песочку –
Как будто вновь у римлян пир.
Гляжу я в небо в одну точку –
В ней мой сосредоточен мир.
Нож растворится в небе синем,
Потом ударит вдруг по мне…
Так я погиб на гильотине
В парижском том кошмарном сне.
2007
Парижский сон
© Copyright: Афанасий Ботяновский 1, 2024
Свидетельство о публикации №124071903907
Свидетельство о публикации №124071903907
Рецензии
