Оле

Июль, семнадцатое, счастье –
улыбку видеть на лице.
Года, года куда-то мчатся,
стихом ложатся на листе.
Ты улыбайся, Оля, чаще.
Твоя улыбка – наше счастье.
Я поздравляю вновь тебя
с красивым днём, моя судьба,
уныние отбрось, не надо
в июле хмурить, Оля, бровь.
Моя красивая любовь –
божественная мне награда
и светоч ласкового дня,
единственная ты моя.

Иди, иди ко мне, родная,
любовию утешь меня,
ты в Мире самая святая
и во Вселенной ты одна.
По Северам с тобой летали,
о жизни ласковой мечтали
и отдыхали на югах,
и утопали мы в снегах
в мороз колпашевского края,
и возвращались в Барнаул,
в лицо нам ветер буйный дул.
Мы шли вперёд, не выбирая
тропинок, обходных путей,
жить становилось веселей.

Ты помнишь первое свиданье?
Не помнишь? Что ж, припоминай...
Нелепое стояло зданье,
а вне его – цветущий май.
Ты жалась в уголок веселья
и наслаждалась тихой трелью,
как будто песней соловья,
но речи говорил не я.
Я ждал, ты скажешь: “До свиданья”.
А ты сказала мне: “Прощай!”
Плыл за окном цветущий май.
И только горечь расставанья
сближала всё же нас с тобой,
и я назвал тебя Судьбой.