Бутафорский городок

Я не смогу уложить свою жизнь в жалкие 100 слов
На клочке бумаги
Чтобы кто-то подержал, прочитал и забросил.
По правде влияет на свою идентичность.
Это не плохо. Просто обидно.
Потому что слова извергаются как раскалённая лава.
Нахожу миллион соцветий одуванчиков летающих в своей голове и они чудесны
Но когда прилетают к тебе разъяренным порывом
(несколько раз за день)
Они вязнут у тебя в ноздрях, и ушах, и глазах
Ты выходишь из себя
Как увядающий зверь в замедленной съёмке.
Я не хочу гулять по универмагам
они пахнут восковыми мелками
и там слишком светло
отчего все выглядят как-то мультяшно
Цвет истекающей крови
Когда ломаю четвертую стену
и я, ****ь, ненавижу параллельную парковку
оглушительно в Голливудской тишине
и я умру если продолжу есть всё что покупаю в том магазине.
Ощущение такое будто я из пластмассы
До лёгких воздух не доходит хотя вдыхаю свободно
Я ем и не чувствую вкуса
Я рыдаю безбожно и больше не жжёт в носу
Четырехполосное шоссе, я стою в середине, на меня едет машина
и я без понятия куда идти.
И это так должно, по вашему, произойти?

-----------------------------------
Холзи // в поэтическом переводе Энн Легаси (вся пунктуация соответствует оригиналу)