***

Почему поэт становится поэтом..?
Почему не плотником, врачом или пожарным..?
Почему его сердце стреляет рифмами, как из пистолета,
Цепляясь за грудь и надолго распространяясь в ней ощущением странным..?

Ведь мир поэзии так сложен,
Что не каждый начинающий писатель
Может проникнуть в него, не доставая оружия средст выразительности из ножен,
Когда по его душу напасается злосчастной прозы каратель..
Он, будто ястреб всемогущий,
Дерёт его, желая сжечь все рифмы и стихи,
Чтобы писатель не поддался той поэтической гуще,
А стал пророком прозаической мольбы..

И битва мощная растёт,
Пылая брошенными на ветер фразами и словами,
Которые, как воробьи, летят,
Но их уже им не поймать с годами..

Но вдруг кинжал анафоры достал поэт,
Размахивая им и крича односложные стро;фы,
Втыкая его в грудь карателю в момент,
Когда все прозаические приёмы превратились в катастрофы..

И победил прозаика тщеславный стихоплет,
Как будто сам он не был писателем когда-то,
Но встал и вышел он в мир поэзии, и, как лёд,
Растаял в нём, будто это была его точка невозврата..