Скучно. Заняться бы чем-то, но поздно уже.
Ветер на улице. Кошки скребут на душе.
Грусть. Вспоминаю как много потерь и утрат.
Друг изменился. А был он мне больше, чем брат.
Вдруг чей-то голос: "Подумаешь! Сам виноват.
Друг – это так себе. Брат – это все-таки брат".
Ветками в окна стучится, смеясь надо мной.
Ломится в дверь, обнаглелый, хмельной, озорной.
Думаю, плохо ему… Отворил ему дверь.
На пол толкнул меня и зарычал, точно зверь.
Чай мой с прихлебом отпил – «Я был тоже как ты…
К черту вас, грязные души, подонки, скоты!
Был я зверюшкой ручной, а теперь я абрек.
Я презираю вас всех – и тебя, имярек!
Все ваши памперсы, яхты, бабло, кокаин.
Вашу мораль! Я один, сам себе господин!»
Явь или сон? В очаге остывает зола.
Воет собака. Когда-то цикадой была…
Перевод с балкарского А.Шараповой
Ветер на улице
© Copyright: Мурадин Ольмезов, 2024
Свидетельство о публикации №124071501484
Свидетельство о публикации №124071501484
Рецензии