Себя коварно извив,
Ночь оголила изгиб,
И я взял её за талию.
Ночь, ты же родом из рифм -
Поэты явно твой риф!
А я поэт, и я родом из Таллина...
Или Санкт-Петербурга...
Или я из окурка?
Разве имеет значение?
Ты смотрела понуро
На мой собор, что конурка,
И за это прошу прощения!
Я в тебе, как бывало разнуздано,
Вызываю у зеркала музу.
Застенчивость придёт попозже.
Я знаю, что искусство - мусор,
Но как я обожаю эту музыку,
Когда провозглашается наша с тобой похожесть.
Ах, я подумал бы,
Что ты за дура:
Вроде бы любишь, но в себе прячешь лезвия.
Цепь, что ходит по дубу,
Не поймёт ведь задумку,
А я, видимо, кот, ну и пусть, что облезлый
До такой степени,
Что мои стихи степи,
Но степи, что из хода событий выпрастывались.
Я кот, и кот понял задумку:
(Съехал с рифмовки? Да я так задумал!)
«Чем больше ранений, тем больше похвастаюсь».
Муза-садист
© Copyright: Кирилл Бабушкин 27, 2024
Свидетельство о публикации №124071404830
Свидетельство о публикации №124071404830
Рецензии