Холодный ветер... Тишина...
Такая, что звенит в ушах.
Туман над полем как стена,
Неся с собою стылый страх.
Там, за туманом, в тишине,
Как зверь невидимый, таится
Старуха-смерть с косой в руке
И ждёт, чтоб бой успел случиться.
Со стоном вздрогнут небеса,
И смерть над полем закружится.
Сольются в крике голоса,
Земля под взрывами вздымится.
И снова, как вчера, с утра,
Эфир прорежет: «Есть трёхсотый...»
Врата откроют небеса,
Чтоб встретить нового «двухсотого».
Как это страшно понимать:
Что с каждым днём нас меньше, меньше...
Какая боль друзей терять.
Прости нас, Боже, души грешных.
А где-то там, за сотни вёрст,
Родные ждут, не пряча слёзы,
Как жаль, что кто-то не придёт...
Домой... В цветущий край зелёный.
Простите нас, всех тех, кто не дошёл.
Мы знаем, это очень больно.
Но каждый знал, куда он шёл...
Чтоб в счастье жили вы и вольно.
Там, за туманом...
© Copyright: Сергей Норд Курбанов, 2024
Свидетельство о публикации №124071401441
Свидетельство о публикации №124071401441
Рецензии