мистерия - не буфф

Горячий день, открыт сезон охоты
на всё и вся, мистерия - не буфф,
когда и сам задумаешься - кто ты,
кроссовки на ходу переобув.
У Майна бег, вдоль набережной скоком,
где домики с кафешками вразброс,
где бабочек на дереве высоком
давно не травит медный купорос,
и катер по воде, натужно воя,
туристов одуревших волочёт.
Сезон открыт, спасайся, всё живое,
уже неважно, нечет или чёт
в количестве пробежек и прогулок.
Буфф кончился, мистерия рулит.
Предательство уходит в переулок
от верности, похожей на реликт.
Калачиком свернувшись, повседневность,
у совести вздремнула на груди...
Спешишь, и мысль одна - куда я денусь
от этого её - не уходи.
Июль, жара, душа заматерела,
как дикий зверь в охотничий сезон,
и ждут сады вишнёвого расстрела
у дома, что давно уже снесён.
Собой же предан, вымучен до дрожи,
а значит, не уверенный ни в ком...
И та, что всех других была дороже,
не жалует ни взглядом, ни кивком.
Июль, июль, исчерпанная квота -
река, мосты и каменные львы...
И женщина. Бежишь и ждёшь чего-то,
хотя бы поворота головы.