плотность шевиота

Года идут, контора пишет - стоп,
хорош кривляться, зная суть финала,
живи, как можешь, дальше - хоть потоп.
Бежал куда-то, скука догоняла,
брала за горло, дёргала, трясла -
чего ты ждёшь, тут жизни - кот наплакал.
Ну, просто, между прочим, не со зла
то вешала, а то сажала нА кол.
Не чувствовал. Охочий до любви
отнюдь не платонической, а плотской,
бросался в гормональные бои,
а жизнь текла полоска за полоской -
то белая, то чёрная, то так -
ни то ни сё до новых отношений.
И что теперь? Конечно, не простак,
да вот не стал умней и совершенней
с тех давних пор. Всё памятью живёшь -
как было хорошо, куда девалось?
А в зеркале - солдат глядит на вошь,
испытывая ненависть и вялость,
и даже стыд - ведь был же хоть куда,
ведь знал, что всё пройдёт, а ждал чего-то.
Когда-то невесомые года
теперь сменила плотность шевиота.
Его добротность женщинам к чему?
Но раньше, вроде, видела - и пела.
И как же всё сводилось, не пойму,
к мелодии древнейшей а капелла?
Причём - легко. Учили сопромат,
механику и прочее по теме...
Постельные оркестры отгремят -
а утром ты не тот, не там, не с теми
встаёшь и понимаешь - нет, повтор,
и снова скука, снова взгляд в окошко.
Стихи в столе, наследие контор,
вприкуску чай, собака или кошка.