Клён

 Он пророс из земли
Очень тоненькой веточкой клёна.
Годы быстро прошли,
Он теперь уже клён – великан.
Но всё также мечтает
Проснуться весною зелёным.
Как тот самый росточек,
Совсем неподвластный годам.
Он вершиной своей
Будет медленно двигаться к свету.
Протянувшись ветвями,
Всему удивляясь расти.
И впитать столько силы
За наше короткое лето,
Чтобы выстоять зиму,
Себя от мороза спасти.
На плечах у него
Не лежит многолетняя память.
Он ещё не узнал,
Что у клёна так короток век.
Что его так легко
Топором и пилою поранить,
А мир будет жесток
Для убогих, больных и калек.
И хотя даже Пушкин
Ходил по кленовым аллеям.
Да и песен немало,
Где тема о клёне звучит.
Его ранят нещадно,
Огромных ветвей не жалея.
А бульварная пресса
О варварстве этом молчит.
Чтобы дальше расти,
Надо много свободного места.
Но его оставляют
Для более ценных пород.
И когда в старом парке
С годами становится тесно,
Клён, под визг бензопил,
На зелёный ковёр упадёт.
Ведь ему всё равно,
Оставалось не так уж и долго.
Крепкий ствол изнутри
Начинал потихоньку чернеть.
Он настолько привычен,
Что не вызывает восторга.
Потому не дают
Ему смертью своей умереть.
Может быть так и надо,
А может быть, даже гуманно.
Ведь зачем наблюдать,
Как подгнив засыхает титан.
Почему же есть те,
Кто считают нелепым и странным,
Когда просят больные
Помочь им уйти.
Иногда.