Куда не глянь, одна святая пустынь.
Не Оптинская, здешняя, своя
и воздух, начитавшись видно Пруста,
лишает неосознанно ума.
Куда не глянь, серебряные ризы
заброшенных, изношенных, домов,
несущие душе твоей капризы
людей ушедших. Милость их веков
дороже нынешнего века, и дня,
и часа, и большой минуты.
Глазами поседевшими скорбя,
с тоскою озираешь эти путы
и кажется, что слышишь голоса,
весёлый смех, девичий, у околиц
и взор тяжёлый в небо вознеся,
застынешь в лопухах, как богомолец.
10.07.2024.
Богомолец
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2024
Свидетельство о публикации №124071304681
Свидетельство о публикации №124071304681
Рецензии
