Поверь, они рождались в муках,
Высовывая искривлённые головешки.
Ты думаешь, они моя порука?
Но их мятеж не мой, я безмятежный.
Они, просовывая руки, изнывали
В моей оскудевшей и северной душе,
И, бившись лбом о паперть, завывая,
Бросались в пропасть, ах, там будучи уже.
Поверь мне, друг, они рождались в муках,
Лились эмоцией на окровавленный листок.
Ты думаешь, мелодия - набор изящных звуков,
Я думаю, мелодия - мой гроб.
Ведь я пишу в заброшенных канавах.
Не понимаешь груз метафор?
Представь, что весь мой стих кровавый!
А ты кровинок дегустатор.
Я лицезрел плод знаний всех.
Забронзовелый!
Я все писал лишь отрешенным и от отрешения.
Тогда скажи, мой друг, так безобразно белый,
А почему здесь так темно и почему я здесь мишенью?
Они рождались в муках
© Copyright: Кирилл Бабушкин 27, 2024
Свидетельство о публикации №124071304642
Свидетельство о публикации №124071304642
Рецензии