Бушующий фортепиано перерос в рокот,
Мысли, собранные в последний комок,
Объявили,
Что планета наша до безобразия одинока:
Ни пришельцев, ни богов.
Ищущим - только мили.
Но может, хоть кто-то из-за хребтов космоса наблюдает,
Печалится сильно над умершей некогда розой?
А если младенца бросили, он его запеленает
И не осудит того, кто его бросил?
Может, надломанная ветка сирени - трагедия
Для покровителя нашего, для наблюдателя здешнего?
Может, его непостижимость - наследие
Чего-то ещё более непостижимого, прежнего?
Сострадающий наблюдатель
© Copyright: Кирилл Бабушкин 27, 2024
Свидетельство о публикации №124071304605
Свидетельство о публикации №124071304605
Рецензии