Луна над обликом поэта,
Хотя тут лишь гранит и ни черта от поэтичности -
Вот до чего доводит хождение по летам,
Хождение по мукам, да хоть хождение про пристани.
Пришёл вымаливать последний кусок вдохновения
У лика бездыханно-бесчувственного.
Давно предвкушал безотрадность молений,
И их безответность я тоже предчувствовал.
Гляжу в океан поднебесной зевотины,
Скамейка на мне, если она все-таки вертится,
И вдруг воробей, без сомнений, невротик,
Повесил себя, обретая бессмертие.
Памятник поэту
© Copyright: Кирилл Бабушкин 27, 2024
Свидетельство о публикации №124071304577
Свидетельство о публикации №124071304577
Рецензии