Кто-то на ходулях над пропастью во ржи,
Миражи - на этом основан любой режим,
Идея, истекая кровью, начинает мерцать.
Слова разжижались - не в этом ли путь творца?
Любое сознание меркнет, ну и чего?
Мое так рано, мне срочно нужен чехол,
Чтобы сложить редчайшие мысли туда,
Там их лелеять и строить в них города.
Мерцают миражи
© Copyright: Кирилл Бабушкин 27, 2024
Свидетельство о публикации №124071204608
Свидетельство о публикации №124071204608
Рецензии