«Приду в четыре», — сказала Мария.
Восемь.
Девять.
Десять.
В. В. Маяковский.
Ещё не ночь, но уже истерия —
«Где её черти носят?»
И вспоминаются встречи былые,
В сердце втыкая оси.
Кажется — вот оно, всё уже было,
Не за горами осень,
Но настроение мраком обвило.
А на часах уже восемь.
Мысли тяжёлые, мысли дурные.
Тело дрожит от озноба...
Но наконец-то шаги! Оживила, —
Здравствуй, родная зазноба!
Мысли
© Copyright: Гайнетдинов, 2024
Свидетельство о публикации №124071202676
Свидетельство о публикации №124071202676
Рецензии
