На скамейках, возле, под
Спит блуждающий народ.
Града стены, всё ж, святого
Берегут люда босого.
ПропитЫе, но не тощи,
Хоть волочат еле мощи,
(Вряд ли с голоду такое:
Тяжко дело похмельнОе),
Всё снуют туды-сюды,
Не гоняют и менты.
Ни к кому и тот не лезет,
Выпьет, да лежит, болезный.
Разные, прям не от мира:
Тот цитирует Шекспира,
Этот Канта и Паскаля.
На словарь сославшись Даля
Свои пять копеек вставит
Тот, что речи парус правит.
Насвистит иной Вивальди:
"Похмели, брат, Христа ради!"
Папироской угостится,
Раз семнадцать извинится...
Эх, судьба! Игра в рулетку.
Знал бы где падёт - газетку
Постелил. Всё может статься.
Да... Бомжами не родятся...
***
© Copyright: Нечехов Антон, 2024
Свидетельство о публикации №124071105362
Свидетельство о публикации №124071105362
Рецензии